Esboços de notas,
Palavras riscadas.
Poesia meio torta,
Ainda não rifada.
É tudo linear,
Tudo tenta se ajustar.
Não é imitar,
Talvez seja se inspirar.
Mas amaça a folha,
Acha que ficou ruim.
Faz alguma escolha,
Uma estoria sem fim.
Enfim, acham que eu escrevo coisas estranhas,
Mas nas entranhas dessa grande montanha.
Há alguém que sonha em realizar suas façanhas,
Que da vida, apanha, mas sempre se levanta.
Palavras riscadas.
Poesia meio torta,
Ainda não rifada.
É tudo linear,
Tudo tenta se ajustar.
Não é imitar,
Talvez seja se inspirar.
Mas amaça a folha,
Acha que ficou ruim.
Faz alguma escolha,
Uma estoria sem fim.
Enfim, acham que eu escrevo coisas estranhas,
Mas nas entranhas dessa grande montanha.
Há alguém que sonha em realizar suas façanhas,
Que da vida, apanha, mas sempre se levanta.
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