Há cartas nas mangas,
Há pontas nessas lanças,
Há falta, que alcança,
E exclama quem reclama.
Há infames na fama,
Há insonia em sua cama,
Há o drama da dama,
E horas que não me chama.
Há horas em que você apenas se vê na lama
E em outras, olhando pra lua deitada na grama
Há pontas nessas lanças,
Há falta, que alcança,
E exclama quem reclama.
Há infames na fama,
Há insonia em sua cama,
Há o drama da dama,
E horas que não me chama.
Há horas em que você apenas se vê na lama
E em outras, olhando pra lua deitada na grama
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